O amor... de novo

«Só resta chorar. Mas chorar demora muito tempo.
Eu preferia arrepender-me.

Leio de mais. Oiço de mais. Vejo de mais. Estou parado de mais, recebendo mais do que consigo receber.
O céu parece-me demasiado azul. A música é mais triste do que mesmo, os mais tristes, precisaríamos.
Deixem-me sair daqui. A única coisa que sei fazer é sentir. Preciso que me ensinem a enganar-me. Preciso que me ensinem a interromper.
Vivo de mais. Durmo de menos. Acordo para acordar os outros. É como se a luz me acompanhasse. É como se o sol, quando nascesse, viesse propositadamente acordar-me.
Estou sozinho de mais. Nas minhas estrelas não há noite nem amor. Tenho as mãos vazias, viradas para o céu, como se tivessem recebido a lua, como se tivessem ficado encharcadas da tinta da escuridão.»

O Amor é Fodido - Miguel Esteves Cardoso

O amor. De novo. O amor. Porque é ele assim? Porque nos faz perder tanto tempo? Porque nos faz mergulhar na escuridão? Tão fria escuridão. Faz-nos cair em esquecimento sem deixar esquecer. A dor que nasce. A dor que percorre a alma e o corpo. Faz viver e deixa morrer. Infindável cura. Interminavel loucura. Torna-nos demasiado simpaticos com quem, por vezes, não o merece. Demasiado compreensivos. Demasiado atenciosos. Demasiado.

Aprende-se a falar com o silencio.Não responde, nunca responde. Nunca. O mapa desenhado é um engano para a alma, mas principalmente para o coração. Caminhos a seguir, que não deveria. Caminhos a seguir, para os quais não há saida. Caminhos sem fim.

Porquê? De novo.

O espelho que só reflecte solidão e tristeza. Sem que nele se veja, ou reveja, alguma beleza. A alegria que desvanece, o sonho que permanece. Sentimento de alegria e de tristeza, de saudade e de cansaço, de amor e de ódio. Demasiados sentimentos num só corpo, num só coração. O amor é demasiado. Todo o amor é demasiado.

O amor... O amor é igual ao ódio. Como irmãos. O amor é igual ao ódio. Do amor ao ódio vai um passo, uma palavra, um simples olhar. É igual.

O amor... Faz-nos divagar nas palavras, escrevendo textos sem sentido algum, sobre tão nobres sentimentos que nos levam a lugar nenhum. Sentimentos sem nexo. Talvez. Complexos. Sim,
demasiado. De novo.

A noite. A sua escuridão, a sua frieza, a sua solidão, a sua tristeza. Divagando em pensamentos loucos. Voando entre sentimentos platónicos. Sonhando momentos. Pensando, sentindo, sonhando. Noite escuras. Noite de solidão. Noite de loucura. Noite fria. Noite de amor. Amor. De novo.

De novo. Rastos de um coração que em tempos sorria...